Isabela estaba acurrucada en el rincón más oscuro de la celda, en algún lugar de la extensa mansión del Don, en España. Sus muñecas estaban atadas con cuerdas que, aunque no le cortaban la piel, le dejaban marcas rojizas por la constante presión. No sabía cuánto tiempo había pasado desde que fue secuestrada, pero cada segundo en ese lúgubre lugar la hacía sentir más perdida. El frío de las paredes húmedas y la oscuridad reinante acentuaban la angustia en su pecho. Todo se sentía irreal, como una pesadilla de la que no podía despertar.
Mientras miraba al techo de piedra, los recuerdos comenzaron a invadir su mente con una claridad dolorosa. El día en que todo cambió, cuando la vida que conocía se desmoronó, volvía a ella como una película en cámara lenta.
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Había sido la subasta, aq
