La multitud rugía como una bestia viva.
Confeti plateado caía en espirales lentas.
Las banderas ondeaban en el aire mientras el podio se alzaba sobre Monza, como un altar para los dioses del asfalto.
Armin subió los escalones con paso firme, la mirada desafiante, el traje aún empapado en sudor y gloria.
Primero levantó el puño.
Después alzó el trofeo.
Y entonces la multitud explotó.
El himno sonó, los fuegos artificiales estallaron en el cielo.
Y Armin, con su clásica arrogancia intacta, sonrió de lado mientras tomaba la botella de champán.
Petrov —en segundo lugar y con la mandíbula tensa— ni se le acercó.
Armin miró directo a la cámara que lo enfocaba.
Y guiñó un ojo.
—Esto es por ti, loca —murmuró sin que se escuchara en el audio—.
Por enseñarme a volar incluso con las rued
