La temporada de espera se desplegó como un lienzo lento y caprichoso, pintado con brochas de ansiedad dulce y pinceladas de maravilla cotidiana, donde cada día era un diálogo entre mi cuerpo transformado y el mundo que se inclinaba para acomodarse a las gemelas. Habían pasado dos meses desde la mudanza a la nueva casa —ese refugio de líneas limpias y ventanas que capturaban el mar como un sueño eterno—, y mi barriga, ahora en el octavo mes, se había convertido en el centro de gravedad de nuestras vidas. Las patadas de Luna y Stella eran como conversaciones privadas: un golpecito juguetón por la mañana, un rodillazo nocturno que me despertaba riendo en la oscuridad. Cris, mi eterno guardián, se había vuelto un experto en "lecturas de barriga", susurrando cuentos en voz baja mientras su mano
