Leonid Nevsky
El agua golpeaba mi espalda con una violencia que agradecía. Estaba casi hirviendo, lo suficiente para enrojecer mi piel y hacer que el vapor llenara el cuarto de baño hasta que el espejo desapareció bajo una capa de humedad grisácea. Cerré los ojos y apoyé las manos contra el azulejo frío, dejando que el chorro lavara los restos de pólvora y la sangre seca de Mikhail que aún sentía incrustada en mis poros. Pero el agua no podía lavar la rabia. No podía borrar la imagen de su cabeza estallando frente a mí, llevándose al infierno el nombre del traidor.
Salí de la ducha y no me molesté en secarme del todo. Me puse un pantalón de dormir de seda negra, dejando mi torso al descubierto. Me serví un vaso de whisky, el tercero desde que regresé de los muelles, y me quedé mirando
