Leonid Nevsky
La sangre de Mikhail se ha secado en mi mejilla, formando una costra rígida que me recuerda mi fracaso con cada movimiento de mi mandíbula. No me la he quitado. Quiero que el frío del muelle y el olor a hierro de su cabeza explotando se queden conmigo.
Entro en la mansión y el silencio me recibe como una bofetada. Es un silencio artificial, una calma comprada con el miedo de los que sirven bajo este techo.
Subo al despacho de mi padre ahora mi despacho y cierro la puerta con un estruendo que hace vibrar las lámparas de cristal. Necesito quemar la rabia antes de que me consuma. Me sirvo un vodka, pero el alcohol no apaga el incendio en mis venas; solo le da más combustible.
—Zar —la voz de Viktor suena tras la puerta. Entra con el rostro sombrío, cargando un maletín—. E
