La Protegida del Zar

Capitulo 07

Leonid Nevsky

Caminé dejando a Kira atrás, pero su aroma a vainilla y su mirada de odio se quedan pegados a mi piel como una maldición.

No tengo tiempo para descifrarla.

Bajo las escaleras de mármol a zancadas, y el aire en el vestíbulo se congela a mi paso. El personal está formado en dos filas, estatuas de carne y hueso que contienen el aliento. Paso entre ellos como una ráfaga de muerte, sintiendo sus miradas bajas y sus manos temblorosas. Alguien aquí es una rata. Alguien vendió al hombre que les dio de comer por años.

—Que nadie se mueva de esta casa —le ruge mi voz a los guardias del perímetro—. Si alguien intenta salir, mátenlo primero y pregunten después.

Salgo al frío cortante de San Petersburgo. El Mercedes blindado ruge en la entrada. Viktor me abre la puerta y me desplomo en el cuero del asiento trasero.

El coche sale disparado, quemando neumáticos sobre la gravilla.—Dime que la rata está acorralada —suelto, mientras saco mi Glock y verifico la recámara con un movimiento seco.

—Mikhail. Sector cuatro, almacén de suministros navales —dice Viktor, pasándome una tableta con la ubicación en tiempo real—. Lo tenemos rodeado, pero el tipo está desesperado. Intentó sobornar a uno de los estibadores para que lo sacara en un carguero.

—Mikhail... —pronuncio su nombre y el sabor es a traición pura—. Ese bastardo vio morir a Aleksandr y no movió un dedo. Acelera, o juro que te saco del asiento y conduzco yo.

El trayecto es un borrón de luces grises y asfalto mojado. Cuando llegamos al muelle, el olor a diesel y salitre me llena los pulmones, disparando mis sentidos.

Bajo del coche antes de que se detenga por completo. Mis hombres ya están en posición, sombras tácticas moviéndose entre los contenedores oxidados.—¡Entramos! —ordeno.

No hay sutileza. Reventamos la puerta lateral con una carga de C4 que hace vibrar el suelo bajo mis botas.

El estruendo es música para mi furia. Entramos en formación, las luces de nuestras armas cortando la penumbra del almacén.

Mikhail intenta trepar por una estructura de metal, chillando como el animal que es.—¡Fuego a las piernas! —grito.

Un disparo de precisión de Viktor le destroza el tobillo derecho. El alarido de Mikhail rebota en las vigas del techo mientras cae al cemento con un golpe seco. Llego hasta él en tres zancadas, lo agarro por el poco pelo que le queda y lo arrastro por el suelo ensangrentado hasta una silla de hierro atornillada al piso.

—¡Leonid, por favor! ¡Yo no quería! —suplica, la cara llena de mocos y sangre.

Le propino un puñetazo que suena como un madero partiéndose. Su mandíbula se desencaja y su cabeza rebota violentamente. Siento el crujido en mis nudillos y la adrenalina me recorre la columna, eléctrica y oscura.

Saco mi cuchillo de combate, la hoja negra diseñada para no reflejar la luz, y se la clavo lentamente en el muslo, girándola mientras él se retuerce en la silla.

—¿Quién te dio los códigos, Mikhail? —mi voz es un susurro gélido que sale de lo más profundo de mis entrañas—. Alguien de la mansión abrió el sistema de seguridad para que los asesinos supieran dónde estaba el Zar. ¿Quién fue? ¡Dame el maldito nombre!

—Fue... fue un contacto externo... —balbucea, escupiendo un diente al suelo.

Le doy una bofetada con el revés de la mano que lo deja mareado y luego le agarro la garganta, apretando hasta que sus ojos empiezan a inyectarse en sangre.

—No me mientas. Sé que recibiste el mensaje desde una terminal interna. ¡Dime quién es la rata que vive bajo mi techo!

Mikhail jadea, luchando por aire. Su mirada se cruza con la mía y veo el momento exacto en que se rompe. El miedo a lo que yo puedo hacerle es mayor que el miedo a sus jefes.

—Está bien... está bien... —jadea, la sangre borboteando de su boca—. El topo es... el topo es alguien que trabaja en...

¡PUM!

El sonido de un disparo de alta potencia rompe el aire. El cristal del tragaluz del techo estalla en mil pedazos sobre nosotros. Antes de que Mikhail pueda terminar la frase, su cabeza se abre como una fruta madura.

Una lluvia de materia gris y sangre me salpica la cara, caliente y espesa. El cuerpo de Mikhail se sacude una última vez antes de quedar colgando de la silla, inerte.

—¡Francotirador! —ruge Viktor, lanzándose sobre mí para cubrirme.

—¡Hijo de puta! —grito, empujando a Viktor para levantarme—. ¡Lo tenía! ¡Estaba a un segundo!

Me cubro detrás de un contenedor de carga mientras las balas de gran calibre siguen impactando contra el metal, levantando chispas y esquirlas.

El sonido es ensordecedor, una sinfonía de destrucción que busca mi cabeza.

Saco mi arma y disparo hacia el edificio de enfrente, hacia el destello que veo en una de las ventanas del piso superior.—¡Equipo dos, flanqueen por el este! ¡Equipo tres, al tejado ahora! —grito por el radio, mi voz cargada de una furia asesina—. ¡No quiero que ese bastardo respire un minuto más! ¡Tráiganme su maldito cadáver!

El muelle se convierte en una zona de guerra. Mis hombres corren entre el fuego cruzado, devolviendo los disparos mientras yo trato de limpiar la sangre de Mikhail de mis ojos. La rabia me ciega.

Es una impotencia que me quema las entrañas; el nombre de la rata estaba en el aire y un profesional me lo ha arrebatado en la cara.

Minutos de caos después, el silencio vuelve a caer sobre el almacén, solo interrumpido por el goteo del agua y el eco de los disparos lejanos. Viktor regresa, con el uniforme lleno de polvo y el rostro desencajado.

—Se ha ido, Zar. Encontramos la posición de tiro. Un rifle Barrett dejado atrás, limpio de huellas. El tipo se evaporó por el alcantarillado antes de que pudiéramos cerrar el perímetro. Es un profesional de élite.

Golpeo la pared del contenedor con tal fuerza que siento que mis huesos se rompen, pero no me importa. El dolor físico es nada comparado con la humillación.

—¡Maldita sea! —mi grito desgarra la calma del muelle—. ¡Sabían que íbamos a por él! ¡El topo no solo filtró la ruta de mi padre, nos está vigilando ahora mismo!

Camino hacia el cadáver de Mikhail y le doy una patada a la silla, volcándola.

El secreto ha muerto con él. Miro mis manos manchadas de su sangre y pienso en Kira. El peligro no es una posibilidad, es una realidad que está respirando en nuestro cuello.

Si el enemigo tiene francotiradores capaces de silenciar a mis testigos así de cerca, la mansión ya no es una fortaleza, es una trampa.—Limpien esta mierda —le ordeno a Viktor, mi voz volviendo a ser ese susurro peligroso que precede a la masacre—. Regresamos a la mansión. Voy a purgar cada rincón de esa casa. Si tengo que hacer sangrar a cada sirviente para encontrar a la rata, lo haré.

Subo al coche, el corazón martilleando contra mis costillas.

La cacería ha fallado, pero la guerra acaba de volverse visceral. El Zar está herido en su orgullo, y cuando un lobo está herido, es cuando más mata. Mientras el Mercedes acelera de vuelta a la mansión, solo puedo pensar en la cara de Kira. Ella es la siguiente pieza en el tablero, y juro por la tumba de mi padre que nadie, ni el mejor francotirador del mundo, va a tocar lo que me pertenece.

La sangre en mi cara se seca, recordándome que el enemigo está dentro. Y hoy, la mansión Nevsky va a conocer el verdadero significado del terror.