Leonid Nevsky
Caminé dejando a Kira atrás, pero su aroma a vainilla y su mirada de odio se quedan pegados a mi piel como una maldición.
No tengo tiempo para descifrarla.
Bajo las escaleras de mármol a zancadas, y el aire en el vestíbulo se congela a mi paso. El personal está formado en dos filas, estatuas de carne y hueso que contienen el aliento. Paso entre ellos como una ráfaga de muerte, sintiendo sus miradas bajas y sus manos temblorosas. Alguien aquí es una rata. Alguien vendió al hombre que les dio de comer por años.
—Que nadie se mueva de esta casa —le ruge mi voz a los guardias del perímetro—. Si alguien intenta salir, mátenlo primero y pregunten después.
Salgo al frío cortante de San Petersburgo. El Mercedes blindado ruge en la entrada. Viktor me abre la puerta y me desplom
