Kira Nevskaya
Me desperté antes de que el sol lograra perforar la densa capa de nubes de San Petersburgo. Durante unos segundos, el techo artesonado de mi habitación me resultó extraño, una geometría de sombras que no lograba reconocer. Intenté estirar las piernas, y entonces, el dolor me golpeó. Era una punzada aguda, una rigidez en la parte interna de mis muslos que me hizo soltar un jadeo ahogado.
Los recuerdos de la noche anterior regresaron en una avalancha de sensaciones eléctricas y vergonzosas.
El frío del escritorio de roble contra mi espalda, el olor a tabaco y vodka de Leonid, y ese momento exacto en el que mi mundo se rompió. Mi pureza, esa que había guardado casi por inercia en la asepsia de mi vida en Estados Unidos, se había quedado manchando los documentos de mi padre,
