La noche estaba en calma, excepto por el leve crujir de la madera y el viento golpeando los ventanales de la mansión. En el despacho, Méndez y Esteban compartían su acostumbrado ritual: un buen whisky, cigarrillos, y una charla honesta que siempre rondaba entre el pasado y el presente.
Esteban, con el vaso en una mano y un cigarrillo en la otra, rompió el silencio.
—¿Quién es la chica? —preguntó, exhalando una densa nube de humo—. No es tu novia, eso está claro.
Méndez soltó un leve suspiro, apartando la mirada hacia las llamas de la chimenea.
—La verdad, jefe, no lo sé. Apenas la conozco, pero está huyendo, eso es evidente. Y la verdad no sé qué hacer con ella.
Esteban arqueó una ceja, intrigado.
—¿De quién crees que escapa? —preguntó mientras daba otro trago al whisky.
Méndez se l
