Dahlia Soler
El aire aquí abajo tenía un sabor distinto, un gusto a metal oxidado y a encierro que se te pegaba a la garganta como una capa de polvo invisible. Al bajar el último escalón de la escalera de caracol, mis botas resonaron contra el suelo de hormigón con un eco que parecía viajar por kilómetros de túneles olvidados. Las luces de emergencia, unos tubos fluorescentes que parpadeaban con un zumbido eléctrico irritante, bañaban el pasillo en un tono naranja enfermizo. Era un búnker, una reliquia de la paranoia de mi padre y de Vittorio, un monumento al miedo que ambos compartían a pesar de ser aliados.
Saqué mi linterna y recorrí las paredes. No eran de piedra tosca como las catacumbas de arriba, sino de paneles de acero reforzado que daban a este lugar una apariencia de laborator
