VIOLET
14 AÑOS
El pitido rítmico de un monitor de signos vitales me perfora los oídos. Intento abrir los ojos, pero los párpados pesan como si estuvieran sellados. Mi mente es un torbellino de niebla y confusión. No sé dónde estoy, pero el olor antiséptico, punzante y químico, inunda mis fosas nasales. El cuerpo me traiciona; me siento anclada a la camilla, inerte, apenas capaz de percibir el frío del metal contra mi piel.
Voces.
Pasos.
No estoy sola.
—Este proyecto es una locura —gruñe alguien con fastidio—. El señor W se ha descontrolado. En menos de una semana han muerto cincuenta niños. Todos sacados de orfanatos o de esas casas religiosas.
Intento concentrarme en el sonido. Me cuesta pensar con claridad. Mi mente es un rompecabezas con piezas faltantes, un eco de recuerdos frag
