Dieciséis días.
Los contaba cada mañana antes de levantarme. Como si el número pudiera anclarme a algo sólido cuando todo lo demás se sentía como arena moviéndose bajo mis pies.
El problema con decidir que íbamos a ser más cuidadosos es que la decisión en sí no cambiaba nada de fondo. Seguíamos viviendo en la misma casa. Seguíamos compartiendo el mismo comedor, la misma cocina, los mismos pasillos estrechos donde inevitablemente nos cruzábamos. Y seguíamos siendo dos personas que se amaban de una manera que no tenía lugar apropiado en el mundo donde vivíamos.
La imprudencia no era un defecto de carácter. Era física. Era gravitacional.
El primer casi-descubrimiento serio llegó un jueves por la tarde.
Victoria había salido a una cita con su stylist, algo que normalmente duraba tres hora
