Treinta días.
Lo había repetido tanto en mi cabeza que las palabras habían perdido significado. Treinta días. Como una cuenta regresiva grabada en el fondo de cada pensamiento, cada conversación, cada desayuno con mi madre donde fingía que el mundo no se estaba desmoronando lentamente.
Debería haberme sentido aliviada. Teníamos un plan. Un límite real. Un punto en el horizonte que significaba que, de una forma u otra, la mentira terminaría.
En cambio, sentía que estaba parada en el borde de un precipicio con los ojos cerrados.
Los primeros días fueron extrañamente tranquilos. Victoria estaba de buen humor, satisfecha con el éxito de la ceremonia de graduación, orgullosa de mí de una manera que me hacía querer desaparecer cada vez que lo mencionaba. Mi hija, la arquitecta. Mi hija, que
