CEO ¡SEA MI DUEÑO!

Rechazado

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El silencio que siguió al semáforo en verde fue una tortura de alta tensión. Conduje por las calles desiertas de Toronto con una furia contenida, sintiendo su presencia como una quemadura en el costado derecho de mi cuerpo. Cada vez que frenaba, el aroma a inocencia de Clara luchaba contra el olor a sexo y perfumes caros que Leonela había dejado impregnado en mi piel.

Me sentía sucio. Me sentía un hipócrita.

Finalmente, el auto se detuvo frente a ese edificio decrépito que ella llamaba hogar. El contraste era casi obsceno: mi coche de doscientos mil dólares aparcado frente a una fachada con ladrillos desconchados y un portal que olía a humedad incluso desde el interior del vehículo.

Clara soltó el cinturón de seguridad con manos torpes. El "clic" del metal resonó como un disparo.

—Gracias por traerme, señor Sinclair —dijo suavemente, sin mirarme. Su mano ya estaba en la manija de la puerta.

—Espera —solté. Mi voz fue un latigazo. Ella se tensó, deteniéndose a medio movimiento—. No vas a volver a ese club. Mañana a las diez, un coche vendrá a buscarte. Te he conseguido un puesto en las oficinas centrales de Sinclair Industries. Recepción, nivel básico. Es un trabajo real.

Clara se giró lentamente, su rostro iluminado por la luz naranja de una farola parpadeante. Sus ojos miel se entrecerraron, no con gratitud, sino con una suspicacia que me dejó descolocado.

—¿Un trabajo? —repitió, soltando una risita amarga que me cortó la respiración—. ¿Por qué? ¿Por caridad? ¿O porque no soporta que una "anomalía" como yo ande suelta por su ciudad perfecta?

—Porque no quiero que termines en el estacionamiento con tipos como Miller —rugí, golpeando el volante. Mi paciencia se estaba agotando—. Es una oportunidad, Clara. La mayoría de la gente mataría por ella.

Ella negó con la cabeza, apretando su mochila contra el pecho.

—Usted no tiene por qué ayudarme. Ni siquiera me conoce, señor Sinclair. Y yo... yo tampoco lo conozco a usted. Solo sé que es un hombre que aparece, me da órdenes, me toca la cara y luego me mira como si yo fuera basura que tiene que recoger de la calle.

—No te miro como a...

—Sí, lo hace —me interrumpió con una valentía que me fascinó y me enfureció a partes iguales—. Gracias por el viaje, de verdad. Pero no quiero su ayuda. No quiero que me "salve" para tenerme bajo su pulgar en una oficina elegante. Prefiero mis problemas a sus soluciones forzadas.

Se bajó del coche antes de que yo pudiera reaccionar.

—¡Clara! —exclamé, pero ella ya estaba corriendo hacia el portal.

Se cerró la puerta tras ella. Me quedé allí, en la oscuridad de mi auto, con el motor rugiendo suavemente y mi corazón martilleando como un tambor de guerra. El vacío que dejó en el asiento del pasajero era físico, un agujero n***o que devoraba mi lógica.

—Maldita sea —masqué, apretando los dientes hasta que me dolió la mandíbula.

Estaba acostumbrado a que el mundo se inclinara ante mi voluntad. Los gobiernos cedían, las empresas se doblegaban, las mujeres suplicaban por un segundo de mi atención. Y esa chiquilla de pueblo, que probablemente no tenía ni diez dólares en su cuenta bancaria, me acababa de cerrar la puerta en la cara con un "no" rotundo.

Me quedé como un estúpido mirando esa puerta de madera podrida durante diez minutos. Debería haberme ido. Debería haberme olvidado de ella, volver a mi penthouse, dormir y despertar siendo el hombre implacable de siempre.

Pero no podía moverme.

Mi mente estaba proyectando imágenes de ella subiendo esas escaleras oscuras, sola. Imaginaba a Miller o a cualquier otro imbécil acechando en las sombras. La rabia regresó, pero esta vez mezclada con algo más oscuro, más denso. Una necesidad posesiva que no tenía nada que ver con la caballerosidad.

—¿Así que no quieres mi ayuda, Clara Meadows? —susurré para mí mismo, mientras mis dedos se cerraban sobre el cuero del volante—. Pues lástima. Porque ahora ya no es una cuestión de ayuda. Es una cuestión de que no acepto un "no" por respuesta.

Saqué mi teléfono y marqué el número de mi jefe de seguridad, Frank. Eran casi las cinco de la mañana, pero Frank sabía que conmigo no había horarios.

—Señor —respondió al segundo tono.

—Quiero un equipo en la puerta del edificio de Jarvis Street, el número 412. Ahora mismo. Nadie entra, nadie sale sin que yo lo sepa. Y Frank... averigua quién es el dueño de ese edificio de mierda. Quiero comprarlo antes de que abra la bolsa.

—Entendido, señor. ¿Algo más?

—Sí —dije, mirando hacia la ventana del tercer piso donde acababa de encenderse una luz tenue—. Quiero todo sobre ella. Su familia en Churchill, sus deudas, hasta el nombre de su primer perro. Si respira, quiero saber qué aire está usando.

Colgué. Una sonrisa lenta y depredadora se dibujó en mis labios.

Ella creía que podía simplemente decir "adiós" y desaparecer de mi radar. No entendía que en el momento en que puse mis manos sobre ella en el club, su destino quedó sellado. No era caridad. No era protección. Era obsesión.

Puse el auto en marcha y me alejé lentamente, viendo por el retrovisor cómo los dos sedanes negros de mi equipo de seguridad ocupaban posiciones estratégicas en la calle.

Iba a tenerla. No importaba cuánto orgullo de pueblo tuviera, ni cuántas veces me dijera que no. Clara Meadows iba a trabajar para mí, iba a vivir bajo mis reglas, y eventualmente, iba a suplicarme que la tocara de nuevo.

La cacería acababa de empezar, y yo nunca perdía una presa.

Alistair ya ha cruzado la línea de la obsesión total.

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El rugido del motor del Bentley era lo único que llenaba el vacío del habitáculo, pero en mi mente, el silencio de Clara era mucho más ruidoso. Manejaba por las calles de Toronto como si estuviera en una pista de carreras, esquivando los pocos autos que se atrevían a estar fuera a esa hora. Mis manos apretaban el volante de cuero con una fuerza que me hacía doler las palmas, pero no me importaba.

—¿"No"? —masqué entre dientes, acelerando al ver un semáforo en amarillo—. Nadie me dice que no, Clara. Y menos una niña que no tiene ni idea de cómo funciona el mundo.

Me sentía un estúpido. Un soberano estúpido por haberme quedado ahí parado, viendo cómo esa puerta de madera se cerraba frente a mí. Mi reflejo en el retrovisor me devolvía la imagen de un hombre que no reconocía: desencajado, con la corbata floja y la mirada perdida.

La furia me subía por la garganta como ácido. Me molestaba que me hubiera rechazado, pero me molestaba aún más la razón: ella no quería ser "comprada". No entendía que en esta ciudad, todos tienen un precio, y yo acababa de ofrecerle el más alto.

—Si quieres jugar a la mujer independiente en el barrio más peligroso de la ciudad, adelante —gruñí, dando un giro violento en una esquina—. Pero no bajo mi vigilancia.

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Llegué a mi penthouse en Yorkville. Subí por el ascensor privado, ignorando el lujo que me rodeaba. Al entrar, arrojé las llaves sobre la mesa de cristal y me serví un whisky doble, sin hielo. El líquido me quemó la garganta, pero no logró apagar el fuego que sentía por dentro.

Caminé hacia el ventanal que daba a la ciudad. Toronto se extendía ante mí, fría y plateada, pero mis ojos solo buscaban la dirección de ese edificio decrépito.

—Mañana a las diez, Clara —susurré, viendo mi propio reflejo desafiante en el cristal—. No vas a tener opción.

Saqué el teléfono y busqué el contacto de Julian. No me importaba que fueran casi las cinco de la mañana.

—Dime que estás muerto o que te ganaste la lotería, Sinclair —contestó Julian con voz pastosa—. Son las cinco.

—Quiero que canceles el contrato de limpieza y mantenimiento de las oficinas centrales —dije, sin preámbulos.

—¿Qué? ¿Ahora? Alistair, tenemos a la mejor empresa de Canadá...

—Me importa un bledo. Quiero que contratemos a una nueva empresa, o mejor aún, que Sinclair Industries absorba una pequeña firma de limpieza. Específicamente la que lleva los edificios de Jarvis Street.

Hubo un silencio del otro lado de la línea. Julian suspiró, ya más despierto.

—Es por la rubia del club, ¿verdad? Alistair, esto ya no es un capricho. Estás manejando furioso por una chica de pueblo que apenas sabe servir champán. Te vas a estrellar.

—No me des consejos, Julian. Hazlo. Para las nueve de la mañana quiero ser el dueño de todo lo que ella toca. Si no quiere que le "regale" un trabajo, le haré la vida tan imposible que no tendrá más remedio que venir a pedirlo.

Colgué. La obsesión se sentía como una droga pesada recorriendo mis venas. No era solo que la quería; era que necesitaba que ella entendiera quién mandaba. Quería verla entrar por esas puertas de cristal de mi torre, pequeña y asustada, dándose cuenta de que Toronto no es su casa... yo soy su casa.

Bebí el último trago de whisky. La furia se había transformado en una calma gélida y calculadora. Mañana, Clara Meadows descubriría que no se puede huir de Alistair Vaughan-Sinclair. Porque no importa a dónde fuera, yo ya habría comprado el suelo que ella pisaba.