Serafín despertó esa mañana con el calor del sol filtrándose por la ventana de su pequeña casa, un rayo dorado que iluminaba el rostro de su hijo dormido sobre su pecho. El parto aún le dolía en la espalda y en los brazos, pero ese dolor era diferente: era el recuerdo de la creación, de la vida que había traído al mundo, y la felicidad que sentía lo eclipsaba todo.
En su escondite, lejos del ruido y del poder de Moscú, su corazón encontraba por fin una calma que creía perdida. Había pasado casi un año desde el nacimiento de Arcángel, y nunca volvió a mencionar a Nicolás en voz alta; Moscú y su Pantera quedaban enterrados en lo más profundo de sus pensamientos, guardados en los rincones de papel donde escribía o dibujaba. Allí, en una pradera imaginaria, recreaba las escenas de un pasado q
