El salón principal se había convertido en un campo de batalla silencioso, un teatro de operaciones donde la única munición era el sonido, y el piano de cola Bösendorfer era el cañón que Liam aprendía a manejar con una precisión aterradora. La señora Dubois se sentaba a su lado en el banco de cuero, una estatua de tweed gris y desaprobación, su espalda tan rígida como una tabla y su rostro una máscara de fría profesionalidad que rara vez se resquebrajaba. El aire del salón era una mezcla estratificada de olores, con el penetrante aroma a cera de limón y el pulimento de la madera del piano luchando contra la persistente y ahumada fragancia del whisky de malta que Jaxon sorbía desde su trono de cuero. Liam mantenía su propia espalda perfectamente recta, emulando a su tutora, sus dedos moviénd
