El sol entró por los ventanales del penthouse , implacable, indiferente. La luz dorada de la mañana de Chicago intentó llenar el espacio, pero chocó contra una atmósfera densa, pesada, que olía a agotamiento, a miedo rancio ya la ceniza de una batalla brutal.
Isabella estaba despierta. No había dormido.
Estaba sentada en el sofá blanco del gran salón, envuelta en una manta de cachemira gris (una de las pocas cosas suaves en ese lugar de hielo y acero) que había encontrado en un armario. Llevaba la misma ropa del día anterior: los pantalones negros, la blusa borgoña arrugada. No había tenido fuerzas para cambiarse.
La noche anterior era un borrón febril. La planta siderúrgica. La oscuridad. El miedo. La caida. El detonador inútil. Sebastián, roto en el suelo. Las sirenas. Las luces cegad
