La caja.
Marrón. Anodina.
Sellada con cinta adhesiva transparente.
Sin remitente. Sin marcas.
Sentada en el centro del escritorio de vidrio pulido de Alexander Vance como una bomba de tiempo disfrazada de paquete ordinario.
Isabella se quedó en el umbral de la oficina, su corazón latiendo con fuerza contra sus costillas.
El aire olía a peligro.
Alexander no se movió de inmediato. Rodeó el escritorio lentamente, sus ojos fijos en la caja.
No la tocó. La estudio. Como un experto en desactivación de bombas evaluando un dispositivo desconocido.
—Mensajería interna —repitió, su voz un murmullo bajo—. Llegó con la última tanda, justo antes de que cerrara el centro de correo. Nadie vio nada fuera de lo normal.
—¿Hawk lo revisó? —preguntó Isabella, acercándose con cautela.
—Lo esca
