Estaba sentada frente a mi terapeuta, la mujer se vía completamente descolocada. Llevábamos una hora encerradas y quería hacerlo quería contestar apropiadamente liberarme de ello, había leído la carta a mi madre y Emma simplemente asintió, dijo que no había palabras correctas o incorrectas para describir el dolor o la tristeza simplemente era necesario hacerlo. Era mi secreto, era peor que abortar a los trillizos, drogarme o dormir con hombres casados, esa era mi pesadilla. La mujer cerró su libreta.
—Cuéntame, cómo fue.
—Asqueroso, Emma. Tenía doce, me gustaba masturbarme o decir que lo hacía, pero eso era más.
—¿Cómo no le reconociste? —preguntó. — Fue el mejor amigo de tu marido.
—Era más joven. Me di cuenta cuando Adam se fue, entonces volvía a estar indefensa y temerosa. Sient
