El eco de los pasos de Shamael e Isriel se desvanecía en el aire espeso de los aposentos del Padre. Solo entonces Azazel se dio cuenta de que su cuerpo entero estaba tenso, como si todo su ser se negara a moverse. No por miedo, no del todo. Era la certeza de que algo más estaba por ser dicho. Y así fue.
—Azazel... quédate —murmuró Azrael con una voz ronca y quebrada, que sonó más como un susurro que como una orden.
Azazel obedeció sin discutir. Caminó con paso lento, midiendo su propia respiración, intentando evitar el temblor leve en sus manos. Se detuvo a un par de pasos de la cama, donde su padre, la Primera Muerte, yacía como un árbol milenario al que ya no le quedaban hojas por soltar.
Azrael lo miró con aquellos ojos grises tan gastados por los siglos que parecían deshacerse al pa
