Jodidamente hermosa.
Incluso desmayada.
La tenía entre mis brazos, pálida, débil, pero seguía siendo la maldita mujer que me enloquecía. Me miré la camisa: empapada por el sudor de su frente. Estaba ardiendo.
—Mierda… —murmuré mientras la acomodaba en mi cama, quitándole los zapatos, arropándola como si… como si me importara más de lo que debería.
Le acaricié el cabello.
Tenía los labios entreabiertos, las mejillas hundidas, el cuello vulnerable.
Era mía. Aunque no quisiera. Aunque me odiara.
—No te atrevas a morirte, Sofía —dije en voz baja—. No ahora.
Llamé al médico de inmediato. Dylan lo trajo en menos de quince minutos. Era viejo, de esos que hablan con calma y te miran como si supieran más de ti que tú mismo.
—¿Hace cuánto que no come? —me preguntó, examinándola.
—No lo sé.
