Le Porteur de Mort - Tome 3

Chapitre 2-2

« Un elfe », murmurai-je, médusé.

Un sourire mielleux et affecté déchira ses lèvres comme la lame d’un couteau. « Un elfe ? s’étonna la créature. Ai-je l’air d’un elfe ? »

Il se pencha vers moi et le goût de sa peau fut presque sur ma bouche. Un goût écœurant et infect. L’éclat de son regard pénétra le mien et j’eus l’impression de perdre l’équilibre, comme si ses yeux avaient le pouvoir de me pousser physiquement. Plus la créature s’approchait, plus l’odeur de décomposition s’accrut. Son sourire s’élargit alors que je sentais le souffle glacé de son haleine se répandre sur mon visage.

« Non, Tenshin… »

Sa voix était suave et menaçante, pleine de promesses de mort, et pourtant je me sentais irrémédiablement attiré vers lui. Il inclina son visage spectral vers moi. « Je suis un… »

Elfinn hennit et se cabra soudain, manquant de désarçonner Naïs qui se cramponna de toutes ses forces à sa crinière. Elle poussa un hurlement. Je ne parvenais plus à détacher mes yeux de la créature androgyne. Mi-homme, mi-femme. Je me noyais au fond de son regard bleu-gris comme une mer du nord, gelée et magnifique.

La voix d’Elfinn tenta de percer un trou dans mon esprit, mais une barrière se dressa entre lui et moi. Les lèvres de la créature bougèrent et une coulée de lave gicla de mes veines.

« … TAROGH ».

Mes yeux s’écarquillèrent tellement dans leurs orbites que je crus qu’ils allaient en jaillir. Ma bouche s’ouvrit comme un œuf pour hurler. Je crus que ma poitrine explosait et que tous mes organes ruisselaient hors de mon corps. Le martèlement submergea mes pensées, envahit chaque synapse et je crus devenir fou. En un instant – un instant qui parut durer une éternité entière de douleur et d’agonie – je sombrai dans les prunelles de la créature, immergé dans ses entrailles en décomposition et projeté dans les ténèbres.

Le nom hurla, résonna, carillonna dans mon esprit comme si ma tête était coincée à l’intérieur d’une cloche. Elle tinta, tinta, tinta…

Je tombai à genoux, les deux mains sur les tempes. Une douleur fulgurante me percuta du talon au bout des cheveux. Je tremblai et je partis à la renverse. Je m’effondrai sur le dos en me tordant de douleur. La pression à l’intérieur et sur mon crâne s’amplifia. Je crus devenir aveugle. Les demeures d’Ol-Hane furent englouties dans le néant comme si la couleur noire en avait grignoté le moindre pourtour.

TAROGH

TAROGH

TAROGH

Leur nom résonnait. Je pensais que ma dernière heure était arrivée. Je me perdis dans mon propre cerveau et basculai dans un trou sans fond. Le trou noir, oppressant et maudit qui m’avala comme un insecte. Je poussai un cri.

Shaolan.

Je heurtai violemment le sol et je crus que tous mes os avaient éclaté sous le choc. La douleur se distilla dans tout mon corps. J’ouvris lentement les paupières et tentai de reprendre mon souffle. Ma poitrine était une masse douloureuse et en bouillie. La poignée de mon sabre était fichée dans ma main. Je détachai mes doigts en gémissant. Je laissai passer un peu de temps, incapable de bouger et de respirer normalement, puis lentement – très lentement – j’entrepris de me redresser. J’étais vivant. J’ignorais comment c’était possible. J’avais mal partout, mais j’étais vivant.

Des carcasses se découpèrent dans mon champ de vision, luisant sous une lumière nauséeuse et terne. Des squelettes entassés. Une vallée entière parsemée d’os comme une terre envahie d’arbres. Un ciel noir zébré de nuages rouges.

Mon cœur bondit dans ma poitrine. Je me relevai sur les coudes. Et je savais. Je savais où j’étais.

Prisonnier de mon propre cauchemar.

La vallée d’os.

Un goût acide envahit ma bouche. Je me relevai sur une terre fangeuse, les jambes chancelantes. J’avais peur. Pour la première fois de ma vie, j’étais envahi purement et simplement par une terreur enfantine qui aurait pu me clouer sur place. Je me forçai à bouger au prix d’un redoutable effort. J’étais enfermé dans un rêve de gamin qui m’avait terrorisé pendant des nuits entières.

J’avançai au milieu d’un tas d’os humain, de crânes avec leurs orbites vides qui semblaient me fixer intensément. Le ciel se striait de grosses veines rouges et noires et se perdaient au-delà des falaises qui se traçaient de chaque côté du cimetière. Un silence profond et troublant régnait.

« Y a quelqu’un ? » criai-je.

Ma propre voix me revint en écho et fut ma seule réponse.

Je progressai sur un étroit layon entre les éminences de fémurs, de tibias, de crânes, de phalanges et de cartilages. Il n’y avait pas de chairs en décomposition, seulement des os à perte de vue. Des éclairs craquaient le ciel par intermittence et déchiraient la surface huilée d’un rouge et noir ténébreux.

J’appelai une nouvelle fois, me sentant de plus en plus seul et désespéré. Le silence persista, me laissant transi, puis une voix claqua soudain, rompant la stérilité des lieux. Une voix tendre et charmante :

« Étrange. »

Je relevai la tête vers l’un des nombreux tertres constitués d’ossements. Un homme était nonchalamment installé au milieu des squelettes comme sur un trône. Il me regardait fixement d’un air enthousiaste. Je m’approchai, partagé entre le soulagement de croiser quelqu’un de vivant et l’intuition que ce n’était peut-être pas la meilleure des choses qui puissent m’arriver.

L’homme était grossièrement vêtu de guenilles. Un haut-de-chausse dépenaillé, sans chaussette, ni chaussures, une chemise déchirée largement ouverte sur un torse glabre. Un pourpoint en cuir tanné tout aussi vieux et en piteux état complétait le reste de ses haillons. Il avait les cheveux longs, très noirs, qu’il devait tailler au couteau au vu de leur aspect hirsute, et le visage rongé d’une barbe épaisse. Des yeux d’un vert émeraude phosphorescent, semblables aux iris d’un chat pris dans un faisceau de lumière, me toisaient sans ciller.

Aux pieds de la montagne de crânes, j’hésitai à le rejoindre et franchir l’obstacle des squelettes. Mais, après une énumération rapide de mes autres possibilités, je franchis le cap et grimpai le monticule, manquant de me rompre le cou sur les ossements lisses et propres qui ripaient sous mes bottes. Le dégoût que m’inspirait cette scène me soulevait l’estomac, mais il n’était rien en comparaison de la peur que je ressentais. J’étais dans mon cauchemar, si près de découvrir la réponse à toutes ces longues nuits à transpirer dans mon lit, à hurler en silence, prisonnier de mes songes.

La vallée d’os.

Une fois à sa hauteur, je m’aperçus qu’il jouait avec une phalange, la faisant rouler sur ses doigts comme une pièce de monnaie. Des yeux indolents m’examinaient, tandis que je m’accroupissais près de lui. Un sourire charmeur aiguisait son visage comme un couteau. J’éprouvais un trouble intense à le regarder. J’avais le sentiment de ne pas être face à un homme normal. Il avait quelque chose de dérangeant et d’oppressant, comme s’il grignotait l’oxygène autour de lui.

« Où suis-je ? » demandai-je, sans détour.

Sa langue effleura ses lèvres rosâtres comme taillées dans du quartz et presque féminines.

« Tu as une lame de rasoir ? » me demanda-t-il, en m’étudiant de près.

J’émis un grognement. « Un couteau qui peut en faire office.

— Prête-le-moi et je te dirai où tu es. »

Je glissai la main dans la poche de ma tunique, rencontrai mon étui à cigarettes, mon pot de cire pour la lame de Trompe-la-mort et attrapai le minuscule couteau qui me servait de rasoir. Je le lui tendis par le manche. Il me regarda droit dans les yeux, mesurant ma capacité à le retourner contre lui, puis, voyant que je demeurais immobile, il s’en empara avec avidité comme si je lui offrais une coupelle d’argent. Son sourire s’accentua.

« Viens avec moi. »

Il se releva et dégringola à toute allure la pile de squelettes, foulant de ses pieds nus les carcasses humaines. Je lui emboîtai le pas. Il s’engagea sur le sentier, tourna à droite devant une autre éminence et descendit une pente douce jusqu’aux falaises qui, à mesure que nous nous rapprochions, me paraissaient de plus en plus vertigineuses et opaques.

L’homme s’avança aux pieds d’une paroi escarpée, difficile à escalader, et s’arrêta devant un vieux récipient en cuivre rempli d’eau croupie, un miroir ébréché suspendu en équilibre sur une étroite crête. Il s’aspergea le visage et entreprit de se raser.

« Tu n’imagines pas, me dit-il, des années que je rêve de ce moment. »

Il fit courir la lame sur ses joues. Dans le mauvais sens.

« Qui es-tu ? » demandai-je.

Je m’adossai contre la falaise et croisai les bras sur la poitrine. Il releva les yeux un bref instant, me dévisagea, puis poursuivit son ouvrage. « Étrange, dit-il à nouveau.

— Qu’est-ce qui est étrange ? Que je ne sache pas qui tu es ?

— En quelque sorte.

— Qu’est-ce que tu es dans ce cas ? Une illusion ? Une création de mon esprit ? Où sommes-nous ?

— À quelle question dois-je répondre en premier ? se moqua-t-il.

— La dernière.

— Eh bien, disons que nous sommes à mi-chemin.

— À mi-chemin de quoi ?

— De ton esprit et du mien. »

Je le considérai sans comprendre. L’homme plissa le nez quand il s’entailla la joue. Il essuya le sang du revers de la main et ramena la lame près de sa gorge. Il remonta sous le menton, racla l’angle de sa mâchoire, puis trempa la lame dans le récipient pour enlever les poils collés au métal, avant de recommencer.

« Je ne me suis jamais servi d’un rasoir, déclara-t-il. J’ai la chance de ne pas avoir un système pileux trop développé. »

Je haussai les épaules, quelque peu exaspéré. « Revenons-en à nos moutons. Qu’est-ce que tu veux dire par “à mi-chemin entre ton esprit et le mien” ?

— Simple. Qu’est-ce que tu ne comprends pas ? Nous sommes dans un monde mystique, surnaturel ou symbolique, comme tu veux, tissé entre nos deux esprits. Tu as créé une partie du décor et moi, l’autre. »

Il libéra son visage de sa barbe, révélant des traits à la fois durs et séduisants. Il avait le faciès d’un homme d’environ vingt-cinq ans. Son visage était sans aspérité, sa peau plutôt blanche, son menton déterminé et ses pommettes assez hautes. Le tout devait être agréable à regarder pour une dame, si l’on omettait le sentiment de danger qui émanait de lui. Il racla la lame contre le récipient et sembla prendre un profond plaisir à ôter le moindre poil de sa figure. Malgré ses haillons, il n’était ni repoussant, ni crasseux. Il ne sentait pas la transpiration. Ce qui, à mon avis, n’était pas mon cas. Seules ses mains étaient couvertes de poussières et ses ongles noirs.

Il eut un mouvement d’épaules quand il se coupa, et le sang coula de son menton. Il remua la tête et je bondis, la main sur la poignée de Trompe-la-mort. Entre ses cheveux noirs, j’aperçus des oreilles pointues se dresser comme des pics. L’homme recula sans frémir, me dévisagea d’un air interrogateur, mais la lame de mon rasoir était braquée dans ma direction.

« Fais attention, me prévint-il d’une voix très calme. Même dans ces rêves-là, il est facile de mourir. Alors, Tenshin, qu’y a-t-il ? Pourquoi une telle réaction ? »

Les doigts crispés, je répondis : « Tes oreilles. »

Il tâta du doigt les deux pointes pâles qui transperçaient sa chevelure, puis sourit. « Et alors ? Tu en as aussi, me semble-t-il, à moins que ce rêve ne me joue des tours.

— Elles ne ressemblent pas exactement aux tiennes, lui fis-je remarquer.

— Viendrais-tu d’un monde où les oreilles sont une marque de discrimination ? se moqua-t-il. Tes oreilles sont tellement petites que tu ne dois pas entendre grand-chose, mais c’est le trait commun de beaucoup d’humains.

— J’entends très bien, merci. Qu’est-ce que tu es au juste ?

— Je ne suis pas un Tarogh, si c’est là le sens de ta question. »

Il baissa son arme. Même là, dans ce cauchemar, prononcer leur nom était désagréable, comme un ongle qui racle un tableau noir.

« Je suis… disons… un prisonnier politique.

— Un prisonnier politique ? m’étonnai-je.

— Oui, on peut dire ça. Et toi… toi, tu es un imbécile. »

Il gloussa tandis que je me renfrognai, puis il reprit son rasage minutieux comme si je ne l’avais pas interrompu.

« Pourquoi ?

— Parce que tu t’es laissé berner comme un néophyte par ces aberrations. Je pensais qu’un Tenshin serait foutrement plus malin et toi plus que les autres. Je me suis sans doute trompé sur ton compte. Tant pis.

— Bon Dieu ! Mais qui es-tu ? D’où me connais-tu et pourquoi es-tu là ?

— En réalité, c’est toi qui ne devrais pas être là. Tu ne devrais pas pouvoir me parler, ni me voir. Tu devrais simplement ignorer mon existence. Pourtant, il semble que nous soyons là tous les deux à entretenir une aimable conversation. Il ne s’agit donc pas d’une chimère. Ton inconscient est sans doute plus fort que tout ce que l’on pouvait présumer. »

Je commençais à croire qu’il faisait exprès de me laisser dans le flou.

« Admettons. Tu n’es pas un Tarogh. Tu es un elfe ou bien toi aussi, tu empreintes leur apparence sans pouvoir prétendre être l’un d’eux ? »

Il se mit à rire. « Ma foi, j’espère bien ne pas pouvoir prétendre être l’un d’eux. »

Je m’adossai contre la paroi, de plus en plus dubitatif. « Soit, comment suis-je arrivé ici ? »

Un sourire caustique effleura ses lèvres. Il rinça la lame de rasoir, l’essuya sur sa manche et me la tendit. « Merci », me dit-il.