La Mercedes noire de Catherine filait sur la corniche Kennedy, ses pneus hurlant contre l’asphalte alors qu’elle slalomait entre les voitures, laissant derrière elle la villa des Goudes et le chaos du mariage interrompu. Le soleil d’octobre, encore haut dans un ciel d’azur, jetait des reflets éblouissants sur la mer à droite, un contraste saisissant avec la tension qui saturait l’habitacle. Catherine agrippait le volant d’une main tremblante, ses ongles rouges enfoncés dans le cuir, tandis que son autre main tenait le revolver, le canon pointé sur Marie, assise côté passager. Ses yeux bleus, fous de rage et de désespoir, lançaient des éclairs, et ses cheveux blonds volaient autour de son visage, défaits par la vitesse et la fenêtre entrouverte. Marie, la robe blanche froissée contre ses ja
