La Mercedes noire de Catherine fonçait sur la route étroite des calanques, ses phares perçant la lumière déclinante d’octobre alors que le soleil plongeait derrière les falaises, peignant le ciel d’un rouge sanglant. La poursuite, qui avait débuté sur la corniche Kennedy, atteignait son apogée, les sirènes des voitures de police hurlant dans l’air salé, leurs gyrophares bleus clignotant comme des éclairs dans la pénombre naissante. Devant, un barrage bloquait la chaussée – quatre véhicules de patrouille alignés en travers, leurs capots formant un mur d’acier, renforcé par une dizaine d’officiers armés, leurs silhouettes sombres se détachant contre les rochers. La mer grondait à gauche, ses vagues s’écrasant contre les falaises dans un fracas sourd, un écho de la tempête qui se jouait sur l
