37Un matin, la porte de la chambre, à l’hôpital, s’était ouverte et deux Juifs en habit traditionnel, Torah en main, étaient entrés.
– Shalom ! avait entonné le premier.
– Nous venons pour Pessah, avait poursuivi le deuxième.
– Je ne suis pas juif ! avais-tu rétorqué, avec ton sourire habituel.
– Mais votre nom... ?
– Oui, mais non, je suis Amazigh, Marocain, mes parents sont musulmans.
Moi, j’ai d’abord été sans confession, puis marxiste-léniniste et révolutionnaire.
Je crois à la liberté, je milite pour les droits de l’homme et j’aime cette femme assise là. Si tout cela c’est être juif, alors oui, je suis juif. Que fêtons-nous exactement ? avais-tu demandé tout en éclatant de rire.
– Beaucoup de villages berbères étaient en réalité juifs avant l’arrivée des Arabes et de l’Islam,
