IX
Pendant toute la première partie de cette longue confession, on sentait que la comédienne avait préparé ce qu’elle disait, l’accent, le geste, le mot, même le désordre apparent des idées, étaient un effet de l’art.
Mais, peu à peu, elle avait oublié ce qu’elle avait arrangé, et elle s’était laissée prendre elle-même à sa propre émotion.
Arrivée à l’aveu de son mensonge et de sa fraude, elle avait laissé couler de vraies larmes de ses yeux desséchés, et elle était retombée sur son oreiller, haletante, épuisée, répétant d’une voix entrecoupée : « Ta fille, elle est ta fille, je le jure. »
Puis elle s’était tue, et elle était restée, les yeux hagards, les lèvres entrouvertes, agitée par un tremblement convulsif.
L’effort avait été trop grand pour sa faiblesse.
Épouvanté, le marquis s
