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Danse western
Je suis rentré chez moi. La choucroute du marché de Noël m’est tombée sur l’estomac sans crier gare. Les bières descendues avec Rinaldi n’arrangeaient pas les choses ; j’étais complètement saoul. Quand j’ai enfin trouvé un semblant de sommeil, les jeunes ont remis ça de plus belle dans la rue. Je me suis traîné jusqu’au balcon, en slip, le ventre malade de choux aigre et de saucisse allemande, les entrailles stressées à cause de la moutarde trop piquante. Ils faisaient tout péter dehors, les feux d’artifice, les bouchons. Ça sentait le final. « Patience, Van Kroetsch. Patience ! » Un mort ne pouvait pas rester éternellement dans un appartement. Quatre jours, c’était déjà vachement long. Bien plus que les recommandations de l’Église. L’âme de Sergei prenait décidément tou
