Monaco, sous un ciel d’un bleu éclatant, scintillait comme une carte postale, ses yachts alignés dans le port Hercule et ses immeubles modernes reflétant le soleil. Mais pour Lydie Moreau, 27 ans, le rocher était une prison dorée, ses murs invisibles faits de regards scrutateurs, de murmures malveillants, et d’attentes écrasantes. Depuis la confession d’Alexandre, deux jours plus tôt, où il lui avait avoué son amour, Lydie vivait dans un état de panique sourde. Son rejet – « Je ne peux pas" – résonnait encore dans son esprit, un mantra pour se protéger du chaos de ses propres sentiments. Mais chaque flash de paparazzi, chaque article spéculant sur ses larmes quittant le palais, et chaque interaction avec la famille royale resserrait l’étau autour d’elle.
Assise dans son appartement à Larv
