Dans une salle privée du palais, loin des regards indiscrets des courtisans et des caméras, Lydie Moreau, 27 ans, se tenait près d’une fenêtre, ses doigts serrant le rebord en marbre. Sa robe en soie verte, choisie pour une réunion protocolaire plus tôt, contrastait avec son expression tourmentée. À quelques pas, Alexandre, prince héritier, arpentait la pièce, ses cheveux châtains en désordre, son costume gris froissé par une journée d’obligations. Le b****r de la réception, la veille, avait brisé quelque chose entre eux – une barrière qu’ils avaient soigneusement maintenue depuis le début de leur mariage blanc.
Lydie fixait la mer, évitant le regard d’Alexandre. Le contrat – un an de mariage pour trente millions d’euros – était clair : pas de sentiments, pas de complications. Mais les pr
