La prochaine tournée était la mienne. Les barmaids étaient occupées. Dans leur dos, clinquantes, les énormes bouteilles renversées me distrayaient, dont les étiquettes, tantôt à l’endroit, tantôt à l’envers, au-dessus d’illisibles cadrans, me rappelaient de suaves souvenirs. Le liquide bleu de l’une d’elles, vierge, m’intriguait. Puis, mon esprit vaguant, je tentai d’imaginer la saveur d’une vodka-pomme. A ma gauche, un quadragénaire à la cravate dénouée parlait un anglais prétentieux.
De guerre lasse, je déposai sur le bar, dans une flaque tiède, une main nantie d’un billet vert. Elle n’y suffit pas ; je n’étais pas pressé. Je considérais les gestes mesurés d’une employée gracile, appliquée à découper d’infimes tranches de limette au cœur de la chorégraphie de ses collègues. A la naissan
