Masked Lady

chapitre 8

En la voyant, il s’immobilisa.

— C’est tout ce que tu as trouvé de beau pendant ton shopping ? demanda-t-il, un sourire en coin, mi-amusé, mi-surpris.

Mila ne répondit pas. Elle fit glisser lentement le kimono de ses épaules, dévoilant une lingerie fine, rouge rubis, qui tranchait contre sa peau claire et le tissu du voile toujours posé sur le bas de son visage. Khaled la fixa un instant, puis sortit de l’eau, ruisselant, son torse athlétique mis en valeur par l’éclairage.

Il s’approcha, s’arrêta juste devant elle.

— J’aime quand tu portes ça, murmura-t-il en désignant son voile. Ça t’enveloppe d’un mystère qui me plaît.

Mila sourit, baissant légèrement les yeux. Il la souleva dans ses bras sans effort et la porta à travers le salon jusqu’à la chambre. Il la déposa doucement sur le tapis devant le canapé et s’assit.

— Danse pour moi, ordonna-t-il doucement.

Mila s’exécuta sans un mot. Elle bougea lentement, avec sensualité, ses gestes étudiés, presque félins. Elle ne quittait pas Khaled du regard, le voilant toujours abaissé. Il ne parlait pas, fasciné.

— Rejoins-moi sur le lit, dit-il enfin, d’une voix plus grave.

Mila monta, continua de danser, mais son rythme se ralentit peu à peu. Lorsqu’elle sentit que l’ambiance devenait trop intense, elle chercha une échappatoire.

— Et si je te préparais quelque chose à manger ? chuchota-t-elle, faussement innocente.

Khaled se leva lentement. Il s’approcha d’elle, ses mains effleurant ses hanches, mais il ne la toucha pas vraiment.

— Tu comptais encore me faire boire un somnifère, comme la dernière fois ? lança-t-il dans un murmure, un demi-sourire aux lèvres.

Mila soutint son regard. Elle posa une main sur son torse, calmement.

— J’avais peur… C’est tout. Je ne savais pas ce que tu attendais de moi. Mais maintenant… tu devrais peut-être me faire confiance.

Elle se laissa glisser lentement à genoux, ses yeux levés vers lui.

Khaled la regarda, immobile. Mila était là, à genoux devant lui, son regard profond levé vers le sien, encadré par le tissu encore présent sur le bas de son visage. Il aurait pu l’interpréter comme un acte de soumission. Mais il n’était pas un homme naïf.

Il y avait dans ses yeux quelque chose qui échappait à la docilité.

Une lueur, presque imperceptible. Pas de défi. Mais un fond de maîtrise. Comme si, dans cette position faussement vulnérable, elle tenait en réalité les rênes du moment.

Il ne parlait pas. Il l’observait.

Puis ses doigts effleurèrent doucement la joue voilée de Mila, remontèrent jusqu’à sa tempe. Son pouce glissa le long du bord du tissu.

— Tu sais jouer, murmura-t-il.

Mila ne répondit pas. Son souffle était calme. Mesuré.

— Mais je n’ai jamais aimé les jeux dangereux. Ils finissent souvent mal.

— Alors ne les rends pas dangereux, répondit-elle simplement, sa voix douce étouffée par le voile.

Khaled plissa légèrement les yeux, intrigué. Il tendit la main, l’aida à se relever, lentement. Lorsqu’elle fut debout face à lui, il posa une main dans son dos, l’autre sur sa nuque.

— Tu es différente. Je ne sais pas encore si je dois m’en méfier… ou te garder tout près de moi.

— Peut-être les deux, souffla-t-elle en inclinant la tête.

Il la regarda encore un moment, puis son visage se détendit. Il recula, fit quelques pas vers le lit, s’assit en arrière.

— Tu voulais me cuisiner quelque chose, non ? Je suis curieux de voir si tu sais faire autre chose que danser.

Elle inclina légèrement la tête, dissimulant son soulagement sous un petit sourire. Elle venait d’éviter le piège… pour cette fois.

— Qu’est-ce que tu veux manger ?

— Surprends-moi, dit-il, appuyé sur ses coudes, la fixant avec un intérêt nouveau.

Mila tourna les talons, s’éloignant lentement vers la cuisine. Son cœur battait vite, mais son visage restait calme. Elle venait de gagner du temps. De semer un doute.

Et dans un monde comme celui-ci, c’était déjà une victoire.

Mila descendit l’escalier lentement, comme si elle s'imprégnait de l’atmosphère. La villa, baignée de lumière chaude et tamisée, était aussi élégante que silencieuse. Mais une chose la frappa dès qu’elle mit le pied au rez-de-chaussée : il n’y avait rien de personnel.

Aucune photo. Aucun objet qui trahisse une vie vécue ici. Tout était parfaitement en ordre. Trop.

Elle entra dans la cuisine, vaste, immaculée, équipée d'appareils dernier cri, presque stérile. Une cuisine de magazine. Elle ouvrit quelques placards. Tout était rangé au millimètre. Des épices sous blister. Des verres jamais utilisés. Même le réfrigérateur semblait trop neuf.

Elle ne trouva rien d’intime, pas même une tasse ébréchée ou une vieille bouteille oubliée. Aucun courrier, aucun ordinateur posé négligemment, aucun tiroir bourré de choses humaines.

Elle jeta un œil dans le salon en passant. Même chose : quelques livres parfaitement alignés, des œuvres d’art abstraites accrochées aux murs, et un parfum d’encens discret qui masquait toute odeur de vie.

C’était comme marcher dans une vitrine. Une illusion de confort. Pas un lieu habité.

Mila sentit une petite alarme mentale se déclencher.

Quel genre d’homme vivait dans une maison sans trace de lui ? Était-ce ici qu’il recevait les femmes ? Ou un décor uniquement conçu pour elle ? Et où était son vrai monde, son vrai refuge ?

Elle resta un instant figée, la main posée sur le plan de travail froid. Elle se sentit stupide de s’être attendue à quelque chose. À un indice, une négligence. Mais Khaled n’était pas de ceux qui laissent des indices.

Elle expira doucement, puis sortit les ingrédients nécessaires d’un frigo presque vide. Juste assez pour préparer un plat rapide.

Elle cuisinait lentement, méthodiquement, plus concentrée sur ce qu’elle ne voyait pas que sur ce qu’elle faisait. Chaque silence pesait. Chaque pièce vide racontait l’intelligence et la prudence de l’homme qui l’avait attirée ici.

Quand elle remonta enfin avec le plateau, son expression était calme. Mais à l’intérieur, une certitude s’était imposée : s’approcher de Khaled serait bien plus complexe qu’elle ne l’avait cru.

Et surtout… plus dangereux.

Mila frappa doucement à la porte entrouverte de la chambre, comme si elle n’était pas déjà chez lui. Khaled était assis contre les coussins, torse nu, une serviette nouée à la taille. Il leva les yeux vers elle, intrigué de la voir revenir si longtemps après.

— Tu cuisines lentement ou tu as fui par la porte de derrière ? lança-t-il, un sourire au coin des lèvres.

— Tu m’as dit que tu voulais que je reste, répondit-elle doucement. Alors je suis restée. Et je t’ai fait à manger.

Elle posa le plateau sur le lit. Un plat simple, mais préparé avec soin. Khaled haussa un sourcil, amusé et vaguement impressionné.

— C’est mangeable ? demanda-t-il en soulevant le couvercle.

— Tu me diras, dit-elle, s’asseyant au bord du lit. Je n’ai pas empoisonné quoi que ce soit… pas ce soir.

Il rit doucement, puis goûta. Une bouchée. Deux. Il acquiesça.

— Pas mal, murmura-t-il. Peut-être que tu mérites de rester encore un peu.

Mila sourit, mais son regard se fit plus attentif.

— Tu vis seul ici ?

Khaled l’observa, surpris par la question.

— Pourquoi ?

— Juste… pour savoir. Cette villa est grande. Trop silencieuse. Trop… vide.

Il pencha la tête, jouant avec la fourchette entre ses doigts.

— Je n’aime pas les bruits inutiles. Et j’ai toujours préféré le calme aux bavardages.

— Tu n’es pas comme les autres, murmura-t-elle. Les hommes qui cherchent à posséder des femmes sont souvent bruyants, trop pleins d’eux-mêmes. Toi, tu observes. Tu ne parles jamais pour rien dire.

Il la fixa un instant, sans répondre. Elle sentit qu’elle touchait à quelque chose.

— Tu essaies de me comprendre ? demanda-t-il finalement.

— Je ne suis pas une prostituée. Je ne fais pas semblant, dit-elle doucement. Si tu veux de la compagnie, il faudra que je sache qui tu es.

Un silence. Long. Puis Khaled posa la fourchette, la regarda plus sérieusement.

— Tu veux savoir quoi, Mila ?

— Ce que tu aimes. Ce que tu détestes. Qui t’a blessé. Ce que tu caches derrière ce silence et ces murs parfaits.

Elle le dit sans provocation, sans jouer. Avec une douceur presque désarmante. Khaled resta figé un moment, puis se leva. Il s’approcha d’elle, la regarda de haut.

— Tu veux trop savoir. Et c’est dangereux, tu sais.

— Je sais, murmura-t-elle.

Il lui caressa lentement le menton, puis se détourna, reprenant une bouchée du plat comme si de rien n’était.

— J’aime les femmes intelligentes, dit-il finalement. Mais je les aime silencieuses.

Mila ne répondit pas. Mais elle sourit intérieurement.

Parce que malgré tout… il venait de lui répondre.

A suivre