— Monsieur ?
— Un perroquet, s'il vous plaît.
J'éprouve soudain le désir de l'épier. Lâchement dissimulé derrière le premier exemplaire du Midi Libre venu, je ne perds aucune miette de chacun de ses gestes. Quand ses yeux de feu se déplacent miraculeusement dans ma direction, je feins le désintérêt le plus total pour plonger à nouveau dans les faits divers de la région. On parle d'un sexagénaire qui aurait assassiné sa femme pour filer avec son voisin. Mon père aurait adoré.
Dieu que cette fille est belle. Je m'amuse à lui inventer une vie. Nîmoise ? Touriste ? Artiste ? Intellectuelle ? Commerçante ? Quel âge ? Vingt-cinq ans tout au plus ? Mariée ? Fiancée ? Que fait-elle exactement dans ce café à vingt-deux heures trente ? Elle regarde sa montre, souffle une nouvelle volute puis aval
