Chapitre Vingt-Six
J’ignore combien de temps j’ai dormi, ou quel jour on est. Pour être honnête, ça n’a aucune importance. Cela fait peut-être une semaine, peut-être plus longtemps – mes souvenirs de ces derniers jours sont confus, et qu’est-ce que ça change, à quelques jours près ? Tout ce qui m’importait vraiment, je l’ai perdu. À l’inclinaison du soleil, j’en déduis qu’on est en fin d’après-midi. J’ai un goût atroce dans la bouche, un goût de carton, de chien mouillé. Je me dirige d’un pas mou vers le salon et me sers un verre de Pappy que je descends en quatre longues gorgées, supportant à peine le feu qui se propage dans mon ventre. Puis je m’assois en attendant que l’alcool passe dans mon sang et engourdisse la douleur qui me consume. Trente minutes plus tard, toujours rien. Je me
