Le matin du 10 février 2018 était froid et clair à Brooklyn, le soleil d’hiver perçant à peine les branches nues des arbres de Prospect Park. Stella Martinez-Carter poussait la poussette de son fils Téo, deux ans, le long d’une allée bordée de bancs en bois et de pelouses encore saupoudrées de neige. Téo, emmitouflé dans un manteau bleu et un bonnet tricoté par Rosa, agitait un jouet en forme d’étoile, son rire clair résonnant comme une mélodie dans l’air frais. Ses boucles brunes s’échappaient du bonnet, et ses yeux pétillaient chaque fois qu’un écureuil filait devant eux.
“T’es mon soleil, toi,” murmura Stella, ajustant la couverture sur ses petites jambes. Elle portait un manteau vert olive et une écharpe grise, ses cheveux noirs attachés en une queue-de-cheval lâche. Ces promenades ma
