Le ciel au-dessus de Prospect Park s’assombrissait en ce début d’après-midi du 10 février 2018, les ombres des arbres nus s’étirant sur la neige fondue. Stella Martinez-Carter était assise sur un banc près de la poussette vide de Téo, ses mains crispées autour d’une couverture rouge qu’il adorait. Ses yeux rougis scrutaient encore le parc, comme si son fils de deux ans pouvait surgir d’un buisson, son manteau bleu éclatant dans la grisaille. Une heure s’était écoulée depuis sa disparition, mais chaque minute semblait une éternité. Le parc, autrefois un havre de paix pour leurs promenades, était devenu un labyrinthe menaçant, grouillant maintenant d’agents de police et de curieux.
Le sergent Torres, un homme trapu aux cheveux poivre et sel, prenait des notes à quelques mètres, parlant dans
