Le crépuscule tombait sur Manhattan, peignant le ciel d’un gris lourd qui semblait peser sur les épaules de Dixon. Assis sur le canapé de son petit appartement au dixième étage, il fixait une bouteille de bière à moitié vide sur la table basse. La télévision était allumée, diffusant un match de basket dont il n’entendait même pas le commentaire. Depuis que Stella avait raccroché avec ces mots tranchants – “C’est terminé” – un vide s’était creusé en lui, un mélange de tristesse et de désespoir qu’il n’avait jamais connu. Il l’aimait, profondément, et la perdre à cause d’un mensonge qu’il n’avait pas commis le rendait malade.
Son téléphone vibra sur le coussin à côté de lui. Un message de Josh : “J’ai tracé l’IP du compte. Ça vient de Brooklyn, pas de ton réseau. Quelqu’un chez elle, peut-ê
