Le crépuscule tombait sur Manhattan, projetant des ombres longues et mélancoliques à travers les grandes fenêtres de l’appartement de Dixon. Assis sur son canapé en cuir usé, il fixait un verre de whisky posé sur la table basse, l’ambre du liquide scintillant sous la lumière tamisée d’une lampe. Il n’y avait pas touché depuis qu’il l’avait versé, une heure plus tôt. La télévision bourdonnait en fond, diffusant un match de basket des Knicks, mais le son était réduit à un murmure indistinct. Dixon n’entendait rien d’autre que l’écho des derniers mots de Stella dans sa tête : “C’est terminé. Ne m’appelle plus.”
Il attrapa une photo encadrée posée sur la table – un selfie qu’ils avaient pris à Central Park, lors d’une journée d’automne où les feuilles dorées formaient un tapis sous leurs pied
