1.Le premier dimanche de mai 1859, c’est-à-dire cinq ans après les événements que nous venons de raconter, un peu après le lever du soleil, une jeune fille se glissait, d’un pas alerte et furtif à la fois, au milieu du carré du Temple.
Le Temple, que tous les Parisiens et bon nombre de provinciaux connaissent, est une immense ruche bourdonnante qui s’éveille aux premiers rayons de l’aube et rentre dans le silence et l’obscurité à la chute du jour.
Dans ce vaste bazar de l’occasion, c’est-à-dire de la nécessité cruelle, le moellon est inconnu. Toutes les baraques sont en planches, et l’autorité ne permet pas qu’on y allume des lampes. A peine si, au cœur de l’hiver, quand il gèle à pierre fendre, voit-on çà et là quelque marchande se servir d’un réchaud ou d’une chaufferette.
Donc, le Te
