Le Prix de Son Cœur

Je croise ma jambe droite sur ma jambe gauche, jetant un coup d'œil à l'horloge qui m'indique que je suis assise ici depuis une heure. Serrant mon dossier dans mes mains, j'attends mon tour pour entrer dans le bureau du PDG pour mon entretien. Le dossier tremble légèrement entre mes doigts. Je le serre plus fort pour l'immobiliser. Mais en regardant autour de moi, en prenant note des près de cinquante femmes assises en attendant leur tour, je savais que cela prendrait un certain temps avant que je puisse entrer, ce qui n'aide pas à diminuer mon anxiété. Elles sont toutes... parfaites. Maquillage impeccable, cheveux soignés, robes qui coûtent probablement plus que mon loyer mensuel. Je regarde mes mains—mes ongles sont courts, les cuticules sèches. J'ai essayé de les couper ce matin avec les petits cisoirs de cuisine. Ça ne se voit pas vraiment, mais moi, je le sais. Je dois terminer cet entretien le plus rapidement possible, mon petit frère est à la maison, seul, ce qui n'est pas idéal pour sa santé, et je dois aller le voir. "Sois sage, Eli," lui ai-je dit ce matin avant de partir. "Mange la soupe que j'ai préparée. C’est dans le frigo." "Je suis pas un bébé, Ivy," avait-il grommelé, mais ses yeux—ces grands yeux bruns qui ressemblent à ceux de Maman—avaient encore cette teinte d'inquiétude qu'aucun enfant de dix ans ne devrait avoir. Je n'ai pas pu lui dire où j'allais. Pas encore. Pas avant de savoir si ça allait fonctionner. La porte du bureau du PDG s'ouvre et une femme aux cheveux blonds sort en pleurant à chaudes larmes. Son mascara coulait en fins filaments noirs tandis que ses yeux gris étaient injectés de sang. Sans dire un mot, la femme s'est précipitée vers l'unique ascenseur de l'étage et a appuyé plusieurs fois sur le bouton d'appel jusqu'à ce que l'ascenseur arrive. Quelques femmes dans la salle échangent des regards. Un murmure parcourt les rangs. "C'est la vingt-sixième à sortir comme ça," chuchote la femme assise à côté de moi, une blonde en manteau cachemire. Elle tire la grimace. "Quel genre d'homme est-il ?" Je ne réponds pas. Je ne veux pas savoir. Ou peut-être que, au fond, si. En entrant dans l'ascenseur, son existence disparaît alors que les portes se ferment. "Numéro vingt-sept, Mlle Zita, M. Ashworth vous voit maintenant," dit la dame à la réception d'une voix monotone. Une dame aux cheveux noirs de jais et aux yeux verts en forme de chat se lève gracieusement et lisse sa robe rose déjà lisse. Affichant un sourire séduisant, elle entre avec confiance dans le bureau. Elle ne marche pas. Elle glisse. Comme un modèle sur un podium. Je me redresse instinctivement, redressant ma propre posture sur le canapé. Comme si ça changerait quoi que ce soit. Ma confiance vacille pour la vingt-septième fois en voyant encore une autre belle femme se rendre à son entretien. Bien que je n'aie aucun intérêt pour l'homme en lui-même, j'étais intéressée par ce qu'il offrait. De l'argent. Un million de livres. Un chiffre qui n'a aucun sens dans ma vie quotidienne. Je compte chaque penny pour payer les médicaments de Eli. Un million de livres, c'est une vie entière d'opération, de soins, de sécurité. C'est ma vie entière. Caspian Ashworth possède le plus grand empire commercial du monde, et est pratiquement un roi. Il n'y a rien dans ce monde que cet homme ne peut acheter. Et aujourd'hui, je me présente devant lui pour être achetée. Le penser comme ça, en ces termes, provoque un goût amer dans ma bouche. Mais le visage de Eli—pâle, épuisé, souriant quand même—me ramène à la réalité chaque fois. Je le ferai. Je ferai n'importe quoi. C'était juste un autre jour où je parcourais le journal à la recherche d'un troisième emploi, lorsque je suis tombée sur une annonce surprenante. J'ai lu l'annonce trois fois de suite, assise sur mon petit canapé défoncé, une tasse de thé froid entre les mains. Au premier coup d'œil, j'ai failli tourner la page. Au deuxième, mes yeux se sont fixés sur le chiffre. Au troisième... Mariée recherchée Caspian Ashworth, un entrepreneur de renommée mondiale, a besoin d'une potentielle mariée qui peut lui fournir un héritier en moins d'un an, qui héritera de son empire à l'avenir. M. Ashworth versera à la femme un million de livres en espèces après la naissance du bébé et la fin du contrat d'un an. Les entretiens pour la potentielle mariée de M. Ashworth commenceront du 6 décembre 2015 au 7 décembre 2015. Tous les candidats intéressés doivent apporter leur CV contenant chaque petit détail les concernant ; leur âge, race, origine, maladies génétiques, etc. Les candidats fournissant de fausses informations seront disqualifiés. Une folie. C'était une folie. Et pourtant, j'ai découpé l'annonce avec les mêmes petits cisoirs avec lesquels je me coupe les ongles. Voir le montant considérable que l'homme offrait est la seule raison pour laquelle je suis assise devant son bureau, attendant mon tour, ignorant les crampes dans mes fesses d'être assise si longtemps. Ma jambe commence à tressauter. Je la pose sur l'autre, puis reviens à la première position. Puis encore une fois. "Calme-toi," me suis-je dit intérieurement. "C'est juste un entretien." Mais ce n'est pas juste un entretien. C'est la vie de Eli. Lorsque j'ai vu le montant, j'ai su que l'argent serait suffisant pour l'opération de mon frère, et je dois faire tout ce qui était en mon pouvoir pour m'assurer que M. Ashworth me choisisse comme sa femme. Tout ce que j'ai à faire était de lui donner un héritier, et ensuite je peux sauver la vie de mon frère. "Juste un an," me suis-je dit cette nuit-là, les yeux ouverts dans le plafond. "Juste un an, et après c'est terminé." Un an. Ça ne semblait pas si long que ça. Je souhaite juste qu'il me choisisse. La porte s'est ouverte à nouveau et Zita, la dame, est sortie furieuse. Ses lèvres étaient retroussées dans une grimace. Grognant de colère, elle s’est dirigée vers l'ascenseur. "Cet imbécile m'a rejetée parce que je ne suis pas vierge ! De quelle planète vient-il ?!" a-t-elle crié, provoquant des soupirs de surprise de quelques femmes. Je me suis figée. Vierge. Un froid me parcourt la nuque. Les portes de l'ascenseur se sont ouvertes et Zita n’a pas perdu de temps pour y entrer. Une fois les portes de l'ascenseur fermées, je pousse un soupir de soulagement, heureuse du fait que je suis toujours vierge. Ironie de la vie. Vingt-trois ans sans jamais être regardée deux fois par un homme, et c'est justement ce qui pourrait me sauver aujourd'hui. Je commence à tripoter le collier que Eli m'avait offert pour mon dix-neuvième anniversaire. Ce n'est rien d'extravagant, juste un simple charme en or rose avec une fine chaîne plaquée or, mais cela compte énormément pour moi. "C'est pas grand-chose," avait-il dit en me le tendant, les joues rouges, les mains tremblantes. "Mais... j'ai économisé depuis des mois." Des mois. Un enfant de huit ans qui économise chaque centime pour offrir un collier à sa grande sœur. Cela fait quatre ans que je ne l'avais jamais retiré, c'est comme mon porte-bonheur. Je le serre entre mes doigts. "Donne-moi de la force, Eli," je murmure. "Numéro vingt-huit, Mlle Ivy, M. Ashworth vous voit maintenant," dit la dame à la réception d'un ton monotone. Mon nom. C'est mon nom. Mon cœur s'arrête une seconde, puis recommence à battre à toute vitesse. Mon cœur battait la chamade alors que je me lève lentement, essayant de me montrer gracieuse, comme les autres femmes, mais je sais que je n'étais pas exactement réussie. Mes genoux tremblent. Je presse mon dossier tellement fort que le papier commence à froisser. "Tu peux le faire," je me dis. "Pour Eli." Ajustant la ceinture de mon manteau autour de ma taille, je serre mon dossier contre ma poitrine et marche lentement vers la porte en bois qui pourrait aider à sauver la vie de mon frère, mon cœur tambourinant dans ma poitrine. Chaque pas semble peser une tonne. Le moquette sous mes pieds est si moelleuse que mes chaussures—usées, achetées aux soldes l'été dernier—s'enfoncent à chaque pas. La femme en cachemire me regarde partir. Je ne sais pas ce qu'elle voit sur mon visage, mais elle détourne les yeux rapidement. Prenant une profonde inspiration, je tourne doucement la poignée et j’entre dans le bureau de Caspian Ashworth. Le bureau est beau, pour le dire simplement. L'intérieur n'est pas extravagant mais semble cher. Tout ici sent l'argent. Pas ostentatoire—pire. Discret. Le genre d'argent qui n'a pas besoin de se montrer pour exister. Il y a deux canapés blancs de taille standard, l'un devant la grande fenêtre en verre du sol au plafond, et l'autre en face du premier, avec une table en verre au milieu. La fenêtre donne sur London, ses toits gris étirés à l'horizon. D'ici, la ville ressemble à un tableau. Propre. Ordonné. Rien de l'East End, avec ses ruelles boueuses et ses bâtiments qui s'effondrent. C'est un autre monde. Le leur. Assis sur le canapé près de la fenêtre en verre se trouvent quatre hommes impeccablement habillés. Tous portent des costumes de créateurs coûteux. Quatre paires d'yeux se tournent vers moi à l'unisson. Comme des faucons. Je serre mon collier. Celui assis dans le coin gauche semblait être le plus âgé avec des cheveux brun foncé légèrement grisonnants, avec des yeux marron perçants. Son visage est sévère, avec seulement quelques rides qui laissaient entrevoir son âge avancé. Il m'évalue. Calmement, méthodiquement. Comme un conservateur évalue un painting dans une galerie. À côté de l'homme âgé se trouve un jeune homme qui ne semble pas avoir plus de vingt ans. Il ressemble à l'homme à gauche, sauf qu'il a des cheveux blonds bouclés et des yeux verts de mer. Son visage est lisse avec un corps élancé. Celui-ci me regarde avec curiosité. Pas de jugement. Juste... de l'intérêt. À côté du jeune homme, se trouve un homme d'environ vingt-sept ans. Il avait une mâchoire carrée, des cheveux bruns épais et des yeux verts de mer perçants. Et c'est là que mon regard se fixe. Il me semblait étrangement familier, cependant, je ne me souvenais pas où je l'avais vu. Quelque chose dans ses yeux—une dureté, une profondeur—me fait malgré moi reculer d'un pas. Rien qu'en le regardant, un frisson me parcourt le dos. L'homme a l'air mortel, prêt à frapper. Je sais qu'il n'hésiterait pas à abattre son adversaire, peu importe qui c'était. Il ne dit rien. Il me fixe, et c'est suffisant pour que ma peau se couvre de frissons. Le prochain homme dans la file semble avoir environ vingt-cinq ans avec des cheveux bruns bouclés et des yeux marron doux. Son visage séduisant arbore un sourire doux, ce qui, curieusement, me met à l'aise. C'est le seul qui me donne l'impression que je peux respirer dans cette pièce. Il avait l'air un peu musclé, comme s'il fait beaucoup de sport. Mais, je l'aime vraiment ; parmi les quatre, le dernier est celui qui ne me fait pas sentir comme si je viens d'entrer dans la gueule du loup. "Asseyez-vous, mademoiselle, nous n'avons pas beaucoup de temps," dit l'homme mortel.