La petite fille hésita longtemps à quitter la voussure sombre des grands chênes sous laquelle elle se sentait protégée. Au bout du chemin, il y avait une grande clairière. Un arbre mort, armé d’une de ses dernières branches tendue comme un bras, semblait lui faire signe d’approcher. Elle fit quelques pas encore, presque par automatisme, et se trouva, seule, sous le ciel. La lune avait bondi sur la crête voisine comme une balle. Je n’y arriverai jamais, se dit-elle. Et, de désespoir, elle se laissa tomber sur la mousse qui tapissait la trouée. Des chuchotis, des froissements, des murmures montaient du silence. Elle ferma les yeux, mais ça ne servit à rien : elle voyait toujours l’immense clairière vide avec sa sentinelle au bras tendu comme une invite à poursuivre le voyage. Enfin, la petit
