VIIl pleuvait sans discontinuer depuis des jours. La nuit, c’est le vent qui se levait, titillant les ardoises du toit situé juste au-dessus de la mansarde où logeait Gauguin. Quand il ne dormait pas, il pensait à Mette et à ses enfants puis, pour ne pas céder à la mélancolie, il visionnait à nouveau les séquences passionnées vécues avec cette superbe noire, friande de sortilèges autant que de caresses. Il gardait en mémoire l’odeur poivrée de sa peau sombre encore moite de l’amour décliné sous toutes les facettes. Il défaisait les plis du madras, explorait le corps comme un fruit dépouillé de son enveloppe protectrice et se laissait aller au hasard des voluptés si naturelles sous les tropiques.
Lorsqu’une bourrasque plus musclée semblait vouloir arracher le toit, l’artiste se mettait à r
