L’ombre du renard

PrologueElle lui avait dit que la pluie le tuerait. Vincent la désira dès leur premier regard. Elle était petite et fine, presque maigre avec des seins marqués et les muscles des bras dessinés, elle correspondait à ses critères de beauté. Il n’avait pas vu de femme depuis son incarcération à la maison d’arrêt de Borgo. Quatre mois. Le matin, à sa grande surprise, il avait été libéré. Sans préavis. Sans requête de sa part ni de son avocat. La juge d’instruction avait directement donné l’ordre d’élargissement à la maison d’arrêt. La décision était incompréhensible au vu des charges qui pesaient contre lui et des preuves irréfutables de son implication dans le braquage à main armée de la bijouterie de Bastia. — Tu es libre, Mariani, lui avait froidement annoncé son geôlier. Prépare tes affaires et nettoie ta cellule. Vincent avait ouvert de grands yeux incrédules. Il aurait voulu demander une explication, mais l’homme avait déjà refermé la lourde porte blindée. Il avait obéi. Sans poser de questions. Peut-être avait-il bénéficié d’une erreur de procédure. C’était assez courant. Vincent était rentré chez lui. Il n’avait pas appelé son avocat. Il avait passé deux coups de téléphone aux derniers survivants de sa famille. À son frère Ange, en Suisse, et à son cousin Michel, à Saint-Florent. Les autres membres du clan Mariani étaient morts. Ange et Michel l’avaient félicité sans manifester de joie excessive. La manière corse. Puis Vincent était sorti en ville. Seul. Il avait choisi le White Lounge Club, la boîte de nuit de Toga, au port de plaisance de Bastia. Au bar, le serveur avait marqué un instant d’étonnement, mais ne lui avait posé aucune question. Il lui avait servi l’alcool de myrte. Comme d’habitude. Vincent n’avait pas eu besoin de passer commande, le barman connaissait ses goûts. L’alcool de myrte tenait de l’habitude, presque un signe du folklore, une manière de reconnaître les siens, une forme d’accréditation. En portant le petit verre d’eau-de-vie à ses lèvres, il l’avait aperçue. Elle sirotait une liqueur de cédrat, la cousine corse du limoncello. Elle aussi était seule. Elle lui sourit. Il se rapprocha d’elle. Ils parlèrent peu, sortirent dans la rue, s’embrassèrent assez vite sur les quais. Elle ne lui avait pas dit son nom ni demandé le sien. Elle avait juste envie de lui. Ils jouèrent l’un avec l’autre, plaisantèrent, rirent aux éclats, échangèrent leurs fantasmes, fuirent la foule des touristes et se retrouvèrent nus, corps à corps, dans l’église du couvent Saint-Antoine. Était-ce elle qui avait eu l’idée ? Il n’aurait su le dire. Peu importait, au fond. La soirée s’annonçait bien. C’est la réflexion qu’il se faisait lorsqu’il avait perdu connaissance. Quand il se réveilla, il était assis dans une position inconfortable, comme dans un transat trop profond, une sorte de chaise en V composée de deux planches de bois brut. Ses poignets et ses chevilles étaient attachés à chaque extrémité surélevée, son bassin maintenu vers le bas par une ceinture de cuir. Un fil de nylon entourait son sexe et ses testicules. — Tu reconnais ce lieu ? lui demanda-t-elle en tirant légèrement sur le fil. Il éprouva une légère douleur, en même temps qu’un début d’érection. Il hésitait entre la crainte et le plaisir. Une adepte du SM ? Il ne l’était pas. Il aimait dominer les femmes et fut vaguement inquiet. Il regarda autour de lui. Un sol poussiéreux, des murs de vieilles pierres, un plafond voûté, un autel, une icône de saint Antoine. Il comprit qu’ils étaient dans la crypte. — Je t’ai posé une question, insista-t-elle. Elle tira sur le fil de nylon. Le nœud coulant se resserra. Il grimaça. La peur reprenait le dessus. — Je crois…, balbutia-t-il. Un bruit sourd parvint à ses oreilles. Lointain. Déformé. À l’extérieur, l’orage grondait. La météo l’avait annoncé. La fille lui montra le mur en face de lui. — Où est-il ? Le ton n’était plus à la plaisanterie. Vincent ne savait pas de quoi elle parlait. Il le lui dit. Elle ne le crut pas, tira un peu plus sur le fil de nylon, précisa sa question. Alors Vincent comprit et se liquéfia. Elle semblait déterminée. Il lui jura qu’il n’était plus en possession de l’objet, qu’il l’avait remis à son frère Ange, que l’objet avait déjà franchi la frontière et se trouvait en Suisse. Le regard de Vincent était focalisé sur la main qui tenait le fil de nylon. Il se mit à trembler et transpirer à grosses gouttes. — Je t’en supplie, ne me fais pas de mal. Elle lui sourit, lâcha le fil. Les yeux du Corse remontèrent de la main sadique au visage angélique de son bourreau. Au passage, il remarqua l’étrange tatouage qu’elle portait à l’intérieur du biceps gauche, à hauteur de l’aisselle. La lettre «  A » accompagnée d’une croix. — Je ne vais pas te tuer, Mariani. La pluie va s’en charger. Et elle disparut dans les escaliers de la crypte. Vincent cria, supplia, cria. Mais ses paroles furent couvertes par le bruit du tonnerre. L’orage planait sur la ville. Vincent se retrouvait seul, face à ce mur de pierres, attaché à cette chaise artisanale en V. Il regarda ses parties génitales, qui lui faisaient mal. Ses bourses étaient rouges, presque violacées. Le nœud empêchait le sang de quitter son sexe. Il bandait douloureusement. Il suivit des yeux le fil de nylon, remonta l’étrange mécanisme tendu à la verticale en direction du plafond de la crypte. Un système de poulies le menait vers un seau métallique, qui pendait dans le vide et à l’anse duquel il était noué. Des gouttes d’eau tombaient dans le seau depuis un orifice circulaire dans la voûte. Quand Vincent comprit que cette eau venait de la pluie, il était déjà trop tard. Il vit les gouttes se transformer en filet, et très vite couler en débit plus élevé. Le poids du seau exerçait une tension de plus en plus forte sur le fil. Les poulies accroissaient la tension. Le nœud se resserra encore et encore. Le nylon entamait les chairs. Vincent se débattit comme un fou. En vain. Les sangles de cuir le maintenaient fermement attaché contre les planches de bois. Il gémit, cria, hurla. Lorsque le nœud se referma et que le nylon sectionna son appareil génital, un v*****t coup de tonnerre couvrit le son de sa voix. La foudre venait de s’abattre sur le clocher. Première partie