XXXIIMarcel Clamp habitait une petite maison à une quinzaine de kilomètres de la propriété des de Saint-Maurice. À l’évocation de ce nom, il rentra précipitamment chez lui et en revint, armé d’un fusil de chasse.
— Tous ceux qui viennent de sa part ne sont pas les bienvenus !
— Je ne viens pas de sa part, je viens pour l’enquête sur la mort de son fils.
— Bien fait !
Il avait le teint rubicond et son visage empourpré reflétait un emportement manifeste. Je fis tous mes efforts pour le calmer, mais il restait sur ses positions et surtout, le doigt sur la gâchette.
Il précisa d’une voix aboyeuse, que ce « fils de p**e » l’avait spolié, profitant de ses difficultés financières. « Une ordure qui devrait disparaître de la surface du globe ! » Il poursuivit longtemps son réquisitoire :
— J’
