En ingénierie, on appelle cela la « fatigue des matériaux ». C’est ce moment où, à force d’avoir été sollicitée, tordue et pressée, la structure ne rompt pas d’un coup, mais s’effrite de l’intérieur. C’est exactement ce que je ressentais en poussant le fauteuil roulant d’Awa dans le couloir de notre appartement.
Le silence qui nous accueillit était plus tranchant que le bruit de l'accident. Un silence domestique, propre, presque clinique. Halima avait tout préparé. Mais ce n'était pas une préparation de bienvenue ; c'était une mise en quarantaine.
— Doucement, Karim, murmura Awa. Chaque secousse me donne l'impression que mon corps se disloque encore.
Sa voix n'était plus qu'un souffle. Elle, qui était autrefois un éclat de rire permanent, n'était plus qu'une poupée de porcelaine recollé
