X
François s’était endormi d’un lourd sommeil d’homme repu, la bouche ouverte, la chemise à moitié tombée et barrait le lit dévasté de son corps musculeux. La lampe charbonnait, se consumait en grésillant dans le verre éclaboussé de taches d’huile, emplissait la chambre d’une vague clarté rougeâtre. Et Mme de Despeyroux accoudée sur l’un des oreillers, raidie en sa pose pensive comme ces statues qu’on sculpte au seuil des tombeaux dans les vieilles cathédrales, si défaite, si maigre qu’elle ne semblait plus avoir de vie qu’au fond de ses yeux assombris, fulgurants, dilatés par la fièvre, regardait avec une fixité effrayante ce cou rond et ferme d’une blancheur grasse qui se renversait en arrière, s’étalait, luisait de gouttelettes de sueur.
Elle ne pouvait en détacher ses prunelles. Et e
