XI
Mlle de Despeyroux, essoufflée par sa course, se précipita dans la chambre. Surprise en son sommeil par la nourrice qu’ils lui avaient aussitôt envoyée, elle s’était habillée n’importe comment sans même enlever les bigoudis qui se tortillaient contre ses tempes et le bonnet tuyauté en lequel disparaissait sa mince figure de vieille poupée. Jean se jeta dans ses bras avec de longs sanglots, bégaya d’un accent consterné :
– Il est perdu, tantine, il est perdu !
La mère, assise auprès du berceau, le balançait d’un geste machinal, ne versait pas une larme, ne prononçait pas une parole. La table était encombrée de remèdes, de cuvettes et de verres. Une cuillère d’argent avait roulé sur le tapis. Ysaure écarta les rideaux de mousseline et prit l’enfant emmailloté dans ses langes. Il se con
