XIIIUne pluie nocturne était venue rafraîchir considérablement l’atmosphère embrasée des jours précédents. Les arbustes du parterre étendaient leurs feuilles délivrées de la poussière impalpable que la sécheresse y avait déposée ; l’herbe folle, souveraine maîtresse des allées, redevenait d’un beau vert brillant.
La brise fraîche, encore humide, venait soulever les cheveux blonds de Genovefa et ramenait un peu de rose à ses joues pâlies. La jeune fille était assise dans le salon, près de la porte – fenêtre ouverte. Une écharpe retenait son bras gauche. Quelques jours auparavant, elle avait été victime d’un accident. Dans une des familles pauvres qu’elle visitait, voulant, pour aider une mère de famille malade, raccrocher un rideau, elle était montée sur une vieille échelle qui s’était bri
