Acta est fabula
Anatole Atlas
Je ne peux, je ne dois, je n’ose penser que la fable ou la farce est jouée.
Tombée de rideau pour drame inexplicable ? Une poussière d’âmes et de corps flotte sur le spectacle désert. Jusque loin au-delà des frondaisons du parc la ville s’offre au dernier acteur comme une scène vide, encadrée par cette fenêtre de la Salle des Glaces. Existe-t-il antithèse plus bouffonne à l’idée de grandeur noble et majestueuse que mon reflet dans un miroir ?
Alors que vient d’être restaurée à grands frais la perspective royale tracée par mon aïeul entre les coupoles de l’église Sainte-Marie et du Palais de Justice, dix millions d’âmes de bien patrimonial, cent milliards de rentes en tous genres semblent s’être volatilisés comme la brume dont les rêves sont faits. N’avais-
