Le crépitement discret de la pluie contre les vitres de la grande maison Delcourt remplissait le silence comme un murmure de souvenirs oubliés. Gabriel, assis dans son fauteuil en cuir, tenait entre ses doigts une photo froissée retrouvée au fond d’un tiroir fermé à clé. Une photo d’enfance. Il n’avait pas voulu la regarder depuis des années. Mais ce soir-là, alors que la maison semblait plus vide que jamais, il avait cédé.
On y voyait un petit garçon au regard dur malgré ses six ans, debout dans un costume trop grand pour lui. À ses côtés, une femme magnifique au port altier, mais au regard lointain : sa mère. L’homme à l’arrière-plan, imposant, les bras croisés, c’était Jean Delcourt — son père. Aucun sourire. Aucune tendresse. Juste une pose figée pour les apparences.
Gabriel ferma le
