PaulettePaulette concentre son énergie, serre les dents ; la brosse à cheveux se soulève lentement jusqu’à son cou. Elle tremble, l’effort est dur, trop dur. Las, la main choit sans avoir atteint ses cheveux.
Voilà quinze fois, trente-cinq minutes d’efforts, qu’elle tente de se brosser les cheveux ; elle n’y parvient pas et cela la met en rage. Si elle pouvait, elle se giflerait de son impotence, elle se secouerait, elle… Sauf qu’elle ne peut rien faire. Elle ferme les yeux, tente d’accepter l’inacceptable, le refus de son corps de lui répondre, de lui obéir.
Jacques est parti en hâte ce matin ; il l’a aidé à faire sa toilette, à s’habiller. Comme le temps lui manquait, elle lui a dit :
− File, file, tu vas être en retard. Je me débrouillerai pour le reste.
Sauf, que pour le reste, ell
