Clichés
Chantal Boedts
Ce sont des combattants de Judée, de nombreuses grottes les ont déjà abrités.
Le sol est aride.
Les sorties de plus en plus suicidaires.
Ils devraient se rendre.
Le réduit rectangulaire de douze mètres sur trois pue la rage des vaincus.
De temps en temps, ils déambulent dans la forteresse dévastée, tentures de brocart doublées d’amiante suintant la misère, lampes à huile explosées sur le sol, cadres votifs qu’ils chahutent du pied en passant pisser sur le marbre orthodoxe.
Il fait très chaud, humide et tropical.
La mer est mouvante mais calme.
Le Capitaine est petit, tout rond, très foncé avec des petits yeux mobiles.
Sa bouche en élastique suit par moments la mélopée geignarde d’un transistor suspendu à quelque vieille corde, et dans le seau, à l’arrière
